как у меня дела? нормально, только родные стены уже ни черта не лечат, крохотный город н. тяжеленным грузом упал на плечи, и несмотря на пафосные цитаты, что не убивает, то нас калечит. медным тазом наш крохотный мир накрылся.
как у меня дела? не могу говорить по душам, о личном, вообще ни о чём таком, боюсь показаться самому себе обычным нытиком и слабаком. говорят, от этого спасаются сеансами психологов и табаком, но я пока ещё не научился. я всех бешу, даже не пытаюсь казаться другим счастливым, хочу сделать, как лучше, но всё выходит нелепо, криво. и кого ни проси: иисуса ли, будду, аллаха, шиву ничего не изменится. опоздал.
видишь, я всё ещё не житель какой-нибудь там столицы, скоро фраза "талант не пропьёшь" будет поводом спиться, ночь длится три альбома placebo и сорок одну страницу. сейчас бы билет в одну сторону и на вокзал.
от меня до тебя — иссохшие степи, поля, провода и станции, нет ничего больней этой глупой немой дистанции. её не сократить, по клавиатуре устало клацая, ведь это огромный путь.
я зачем-то всё помню. помню каждую ступеньку твоей старой пятиэтажки. могу пройти наверх, закрыв глаза, без малейшей слепой промашки. помню то счастливое время, когда для нас деньги были всего бумажки. а ты это всё забудь.
понимаешь, лучшие друзья — это когда твои беды мне, словно ножом по телу, когда каждая твоя чёртова любовная драма меня задела, когда утешать нет сил, а что-то менять — не моё ведь дело. и это тяжёлый груз.
быть за рамками тех, кто разбился опять по стаям. ведь у них хочешь, чтобы к тебе тянулись, так будь простая, "да", когда "нет", китайским болванчиком всем кивая, у них это главный плюс.
а я один, как блюзмен, как рыбак, привыкай. недаром, если хочешь быть сильным, придётся терпеть удары, придётся петь назло тем, кто считает тебя бездарным, в пустом доме встречать рассвет.
как дела? всё отлично, моя дорогая. мы меняемся, что-то попутно теряя. не хочется врать, я безумно скучаю.