Все песни всегда умирают лишь утром, Ты тоже поймешь это, если застанешь, Уходят Иисусы, прощаются Будды, И все вдруг сыреет, едва лишь ты взглянешь.
Хоть врал музыкант, из воды делал ветер, Но каждое Что-то по-своему мудро, Ты сразу забудешь, когда б не заметил, Что песни всегда умирают лишь утром...
И смерть их - не смерть, хоть ты их не запомнил И кто-то вдруг крикнет: "А песни-то вечны! Споет музыкант, он еще нам исполнит! Мало ли душ у него скоротечных?!"
Прошу тебя, все же - минуту молчанья Вся жизнь заключается в этих минутах... Все в жизни всегда происходит случайно, Лишь песни - прости - умирают наутро...
С какой стороны на часы ты посмотришь, Такое покажут они тебе время...