О таких пишут книги, о таких пишут песни. Тебе чертовски хотелось быть с нею вместе. Говорили, что у нее вместо сердца - кусочек льда, Что в крови у нее маловато огня.
Но так говорили те, кто не смог Даже переступить через ее порог. Она просто говорила им: \"Вон\", И на их щеках оставляла печать ее ладонь.
Ей нравился на экране красавец Брюс Ли, Ее звали Железной дамой, А не какой-нибудь крошкой, Не какой-нибудь Натали.
Она сама подошла к тебе в полночь И сказала, отпив из стакана: \"Бог тебе в помощь, Мне нравятся твои загорелые руки. В нашем проклятом городке И мухи дохнут от скуки. Каждый строит свой дом и заборы, Каждый строит свой дом и заборы. Увези-ка лучше меня за те синие горы, Не задавай мне глупых вопросов, Не заводи разговоров\".
Хоть ты и не похож На красавца Брюса великого Ли, Но с тобой уехала в полночь Железная дама, А не какая-нибудь крошка, Не какая-нибудь Натали.
Жгли костры, пели песни, Года три пробродили вы вместе, Словно нитка с иголкой, Горох и морковь. Но однажды осенним утром Она поступила по-своему мудро, Она тихо вернулась в мир чугунных заборов И кирпичных домов. И вышла замуж за дурачка почтальона, Двойника Брюса Ли, И превратилась в сварливую тетку, И превратилась в обычную Натали.