Я столько раз уходил и всегда из разных мест, и всегда надеялся на возвращение. Но люди ждали не меня, а того, кого видеть во мне хотели. Я им подыгрывал - мне это было не сложно, а им - приятно. Это было как приключение. Пусть все это видимость, но чем, если не видимостью жив я еще, и душа в теле? Сколько раз уносил свою душу, как сор из избы? И всегда на пороге, повернувшись отрепетированно лениво ронял: "Когда вернусь - налепи пельменей. Для души. Хотя б для своей." Потому что знал - в итоге не вернусь, но, повторюсь, я всегда надеялся на возвращение, и люди хорошие надеялись тоже, и, черт побери, молили Бога, о том, чтоб земля стала мне пухом, и мягко стелилась под ноги по кругу. Но получалась подкова железной дороги, и до порога желанного не доводила. Но вот, подходят к концу все дороги откуда я много раз уходил, но всегда надеялся на возвращение. Как жаль, что люди ждали не меня, а того, кого видеть во мне хотели...