Как будто ветви не понимают, что происходит... Качаются не в такт мелодии, а немного замедленно... Как будто какие-то силы мешают им раскачаться как на качелях...
Когда я был маленьким, у нас над рекой росла маленькая береза, по веткам которой мы перебирались с одного берега на другой.
А береза даже не плакала, даже не плакала. Весной все другие березы давали нам сок, кроме нее. Зато по другим березам нельзя было перебраться на другой берег, только по нашей. Другие дети ухаживали за другими березами, собирали с них сок и очень часто подшучивали над нами: они говорили, что из нашей березы ничего не получится, ничего не получится...
Но годы прошли, все другие березы погибли зимой от холодного снега. А наша, наша береза, наоборот, продолжала расти. Через несколько лет по ее веткам можно уже было проехать с одного берега на другой на велосипеде. А еще лет через десять по ней уже мог спокойно ездить грузовой автомобиль...
И когда по обеим сторонам, по обеим берегам реки вырос город, то березовый мост помогал людям преодолевать водную преграду, и общаться с другими людьми на другом берегу... И общаться с другими людьми на другом берегу... И общаться с другими людьми на другом берегу, где всегда было холодно, где никогда не было света. На другом берегу...