Об обуви хозяина перешептываются ножки стула. Вспоминают хрипоту каретных колес старые камни. Февраль обсуждает что-то с парком сутулым. Поговори со мной. Ведь Даже деревья говорят с облаками.
С холодными звездами шушукается Путь Млечный. И собачьим глазам не понять откуда злости в нас столько. Поговори со мной, Прошу. О чем-то человеческом. Я так устал находить счастье лишь в вишневых настойках.
Кирпичные стены хрущевок знают много о боли. И сны про хорошую погоду видит проспект Невский. Я дома. Тут. В старой квартире с серыми обоями. Поговори со мной, Мама, Ведь мне поговорить больше не с кем