Хоть кровью черти письмена По небу Британии. Ещё одна полночь без сна: В преддверии таин я. Ладонью ведёт по стеклу Писания проповедь, Глотая ступени во мглу Туманными тропами. Строка, как и прежде, свята, Да литеры спутаны, И падает тень от креста Бессильными путами. Но вдохом, перчаткой с руки Биением ангела Горит развенчанье строки, Рождается Англия.