Моя спина говорит мне о том, что утром выпадет снег. И что мои двадцать и шесть это вовсе не дом Я не оставил себя на потом, и мне странно об этом жалеть. Но когда утром выпадет снег, смогу ли я об этом не спеть. И эта странная жизнь музыканта, которым по сути я не был. И это время, как субдоминанта повисшая в пасмурном небе. И я проснусь со съехавшей крышей и странным желанием смерти. И если я скажу, что хочу умереть, то вы мне, конечно, не верьте. И все выльется в глупую шутку, как в стаканы боржом. И мы выпьем еще по стакану, оставив кучу следов. И уйдем, издеваясь над собственной жизнью, считая последнюю медь. И однажды в каком-то задрипанном городе мне вдруг расхочется петь. Я брошу думать о том, чем был для меня рок-н-ролл, Ведь мои двадцать и шесть это все таки дом. И я выжил, не знаю зачем, ведь не угнаться и не стоять. Я впервые всерьез пожалею о том, что я не умею летать.