Бывает так, что время мчит уже назад, Само, как будто бы соединяя годы бережно, по деревянной с заусенцами линейке, Туда, где пожилые клёны как попало, невпопад, Расклеивают в листьях друг о друге объявленья на окрашенных скамейках.
А я читал, а я дорос до роз, И написал тогда, как помнится, три чьих-то песни сходу, Вот там, где поправляя опухоль волос, Они ещё не оставались на ладони.
Вот там, где дождь был у меня в долгу, Мы ж договаривались только до начала дома, Где я в её глазах безвыходно весь лгу, Ну, а она, по-моему, была довольна.
Ну, а она, по-моему, навеки у меня, Нас отвлекали только сыплющие звёзды, И на земле двоих всего-то было – ты да я, А остальное, боже мой, Как будет "После".
А остальное всё, Как, боже мой "Сейчас", Привычный вечер, медленно разутый у порога, Всё тот же еле мокрый чай и до смерти ревнивая печаль, Которая на всё готова, лишь бы ей не стало также одиноко…