Я скорей стихоплёт чем репер, О чем еще писать, если слова на ветер. Мне истерически кричать в пору, О её сущности, оправдывая, вызывая кучу споров.
В чем подвох, ну же, сука укажи на правду, И в моей голове за сутки сотни баттлов. Кучи траблов и мыслей, посторонних, Я снова нахуй шлю, на завтра вспоминая с болью.
Ты как гром, грянешь лихо и внезапно, В тот момент, когда я жить начну с улыбкой и азартом. И Фарта, достаточно по сути то.. Я вовсе не хочу винить, тебя осудит бог.
Ты взаперти у мыслей - "проще" в клетке, И твою крышу сносит легкий ветер. А я умней стал, на расстоянии, Греет вера, пусть не устояли.
Перед соблазнами, А я забуду пряча эту боль за масками. Кучи фраз - но я в стихах, паник, Писал текста и зарывался в них.
Тверди что любишь и прожить не в силах, Я явно это не просил. А, тот детский лепет и максимализм, Тебя не раз потаскает по депрессиям, то вверх, то вниз.
А ты..
Не удивляйся, ведь всё вернется, И в моё сердце вдруг за светит солнце. Печаль уйдет, взамен любовь ворвется, А ты разбитая, останешься пытаясь собирать остатки грёз своих.