Я стоял один, на погосте, у креста. Подо мною смерть, а до хутора верста, До деревни - три, до райцентра - двадцать семь, Да в ту сторону мне не хочется совсем.
Девка смелая будет мимо проходить, Позовёт в кусты, но не буду я ходить. Импотенция, от отсутствия идей, Да, к тому ещё, аллергия на людей.
Тихо постою, папироску докурю, Да на дальний лес из бинокля посмотрю. В его чаще мне ни кола, и ни двора, Да всё чаще мне выпить хочется с утра.
Некому в меня стрелять, никому меня не жаль, Напиши с меня портрет, утоли мою печаль. Так и будем мы втроём: я, с портретом, как живой, Да живее всех живых, что в двух метрах подо мной.