Я бы писал стихами или поэмами, или рассказами, чем-нибудь, но, увы, ты не ответишь, из разной бумаги склеены или не склеены вовсе с тобою мы.
«Мы» – существует только в моих тетрадях и дневниках (и в голове еще). Я разлюбил тебя раз пятнадцать за день, но полюбил заново. На плечо
падает снег, и моментально тает, вязаная зима (на дворе – плюс 7!), я бы писал стихи, как в пустом трамвае еду и не смотрю на людей совсем, а лишь ищу глазами твои глаза… Только трамваев в Вологде не бывало.
Я бы писал стихи, но мои слова в горле моем испуганном застревают.