Писать стихи - пустое дело.
Никто поэта не поймет.
Наверно, мне бы надоело
Так обличать души полет.
Ведь выбирают не таких.
Цинизм стоит на горле сердца.
То, что узнал из теплых книг
На рану сыпет, будто перцем.
Там свет, любовь, добро и дружба -
Все то, что нужно так сейчас.
А здесь лишь грязь, здесь тьма и стужа.
Мне не по нраву сей рассказ.
И люди пишут рифмы-чувства
Тем, кто плевать хотел на них.
Не хладно им, а просто пусто,
И как цветок увянет стих.
Так было раньше и теперь,
Так будет еще много лет.
А я не трогал эту дверь.
Мне хорошо. Я не поэт.
Сергей Дючков (стихи) еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1