В Абрамцевских прудах утопает день; Словно души русалок холодны и мокры вечера. Усталые глаза превращают пень В чудовище лесов. Не дожить до утра, Если думать о счастье и пытаться постичь Смысл жизни, уткнувшись в гранёный стакан. Белой глины теплом изразцы замесить, И уйти без оглядки по тревожным мирам Кисти Врубеля.
На диком берегу бледный свет луны Остывает с водой и струится среди чёрных камней. Она проходит тихо, как дым, как сны И стаи мотыльков вьются следом за ней. Ей не нужно покоя, не нужно тепла. В белых клочьях тумана, скользнув в темноте, Позабыть как жила, позабыть, кем была И застыть неподвижно на старом холсте Кисти Врубеля… Прощальный поцелуй в синеве небес И в объятиях Солнца сгореть, не оставив следа. Не думай, будто бы навсегда исчез Призрак утренних грёз. Что случилось когда Он сломал свои крылья и летел в пустоте Прямо к центру земли, серебро в облаках Видел и, приближаясь к незримой черте… …Только бы удержать в ослабевших руках Кисти Врубеля.