Блестящие волосы льются на плечи голые. Красивые руки сжимают бумаги лист. Вот она, яркая. Вот она, наглая молодость. Твоя поэтесса играет тебе на бис. Наполнена комната запахом роз подаренных. Твоих и других обожателей ее драм. И кажется, мир застыл в ожидании зарева - Она, словно солнце, прячется в руки к вам. Она - что-то тонкое, важное, очень хрупкое. Найдя смысл жизни своей между нежных ключиц, Ты понял, что счастье теперь измеряется звуками: Голос ее, шелест платья, скользящего вниз... Холодные пальцы, как лед, обжигают горящее Тело твое. Вновь обрушилась буря страстей. И бьется вопрос в голове: «Она не настоящая? Таких не бывает. Таких не бывает... людей...» Она не из этого времени - время не властно ей. И грусть вековая застыла в бездонных глазах. Она рождена, она есть для того, чтобы царствовать. Снова попросит уйти... И ты чувствуешь... страх...