О нежная весна! Я чту твои обряды: страна моих ночей - пустынная страна, там веет от страниц безумья сладким ядом и странствуют впотьмах и флейта, и струна.
И голоса дерев, что зеленью прорвались, чтоб ветер ухватить за невесомый стан, поют в моем мозгу, как нити продолжаясь: \"Он, гибкий, лишь скользит по молодым листам\".
И голоса дерев - поток зеленых линий - штрихами по косой всю память исчертив, вдруг будут смяты в ком руками юных ливней, превращены в труху и сметены с пути.
Там соловьев в кустах суставчаты рулады и ввысь устремлены, как готика и грусть. О нежная весна! Я чту твои обряды, уже который год вершу их наизусть.
Захлебываясь, день подкатывает к ночи и разобьется вновь, как о валун волна. И каждый день таков. О стая одиночеств, о сумасшествий рой, о нежная весна!