Старик молча смотрел как на хрустящем снегу пронеслась капля свежескошенной крови. Он думал: " Я стар. Куда побегу? " И от скрежета боли нахмурил брови.
Спокойно терпя в уличной драке, он не боролся, он лишь получал удары о чёрную землю в парке, недавно которую он защищал.
Непостижимо уму, чтобы воинов били. Ну пусть в отставке. Ну и что с того ? Ведь люди они, и тоже любили и жизнь, и радость, и вино.
Сейчас за мелочь никого не жалеют, ведь красным цветом умылась толпа. А те "быки", что душою стареют, точат о слабых клыки и бока.
Старику лишь молчать, терпеть и молиться, смотреть как отбирают последнюю грош. - Забирай что угодно, чтоб тебе провалиться, но ботинки, ботинки не трожь.
На улице холод, и дрожь до костей. - Снимайте ботинки! Ему недолго. Замерзал в тени простых палачей, которые пса схватили за горло.
В одиноком пространстве, холоде жутком, босой мужчина лежит и плачет. Мороз такой, что терялся рассудок, а сердце всё медленней скачет.
Отбивался ритм обмороженных губ - тело ревёт, но душе нет покоя. Старик встал, словно свирепый дуб - деревья всегда погибают сто́я.