Издалека приходят зимы, внезапно падают с луны, мы ими зимами казнимы за чувство мнимое вины. Изысканных сезонов лета ждем в нетерпеньи до сих пор, их десантируют везде-то, но леты хрупки как фарфор. Траву весны везут с востока, бросая простоватых нас то в помрачение порока, то в грипп и поиски лекарств. И только осень как знакомый легко заскочит невзначай, переночует по простому, сперва напросится на чай...