Твои руки пахнут полынным дымом, В волосах запутался тёмный ветер, Что летал над пустошами седыми, Там, где вереск тянет сухие руки К небесам угасшим и голос смерти Так отчётлив, ибо другие звуки Там неслышимы до весны.
Я не знаю, где это, но порою Я сама брожу там осенней ночью, И Самайн меня окружает роем Пустоглазых душ, и на небе чаша Серебром сочится и кровоточит Ядовитой ртутью, и это даже Не похоже на лик луны.
В гибких складках чёрного балахона Я храню изгиб ледяного света, Что с небес когда-то упал в ладонь мне. Точно так же ты серп укрыла в складках До последних отзвуков дальних лета. Мы с тобой похожи в своих повадках, Мы с тобой видим те же сны.
Иногда мне кажется – мы как сёстры Иль одна из нас – для другой лишь тень. И, Вероятно, это не так-то просто – Сведать, кем приходимся мы друг другу, И, быть может, мы с тобой – отраженья Некой Третьей, той, что снаружи круга Наших сумрачных встреч ночных.