Может, осень приходит, действительно, зря, И теряю за столиком время и средства В опустевшем кафе посреди сентября, И от грусти своей никуда мне не деться.
Поливает, поливает проспект. Гонят стаи, гонят стаи машин, Я-то, вроде, по погоде одет, А внутри вот уже год без души.
Может, грусти и нет, может, всё ерунда, Рассветёт и исчезнут минувшего тени, Только каждую ночь почему же тогда Не даёт мне покоя тот кустик сирени?