…Так кто же я, Боже, художник или убийца, рисующий лица натурщиц, убитых искусством? Одновременно повеситься и застрелиться - способ, который зовётся предсмертным занудством.
Поэтому я не хочу ни того, ни другого… Заметь, что я новый - гораздо светлей и душевней. Пусть я не блещу идеальным звучанием слова, но я не встаю на колени выклянчивать гений.
Считая потери в своём стихотворном полку, знаю, что без толку - смысла в том будет с обмылок: сколько верёвке не виться - взлетит к потолку, сколько ружью не висеть - продырявит затылок…
И кто же я, Боже, писатель или злодей? Тетрадный каратель, казнивший тетрадь пустотою? И кто же я, Боже, без горсточки ложных идей, быть может, ничтожных, но ставших моею судьбою?
Спасибо за каждый написанный мною пустяк, за каждую строчку, за то, что грешу и спешу!.. Прости меня, Боже, за всё, что писалось не так, за всё, что пишу и, наверно, ещё напишу…
Спасибо за маму и папу, за тьму и за свет, за грозы и ливни, за ветер и шорохи листьев!.. За то, что во мне настолько бессмертен поэт, что я обессилел в своём стихотворном убийстве.