нет, это не кровь перехлестывает через жилы. это ты заливаешь в себя тонны обновлений здесь не достойны чувства даже коленей воли им нет и на краю могилы.
это не жизнь разливается, как Нил, гигабайты заполонили мозг, и он до того промозгл, что забыл, куда нас вел и манил.
это скрипят в ушах не качели старое, хриплое колесико мыши, скрежет которого срывает крышу, как цветы эквадорских амелий.
это место, где кажешься сильным, но душу свою никогда не распаришь, здесь всегда твой друг и товарищ, в лучшем случае, номер в мобильном.
это слишком, для меня слишком близко душе моей пропеченной кара. ведь солнце не строилось под Икара, и он растекся на нем ириской.
это вещь, которую не продать, не выменять она приносит в дом много хлеба, но позволяет смотреть лишь в плёночное небо, и не дает послушать переливы любимого имени.
это мое захлебывающееся сердце, харкающее стихами на пол, на голове у меня времени когтистая лапа, от которой больше некуда деться.