Птицы умерли в полете В руки детям. Те смотрели, Как надломлены созвездья И безрадостны недели. В ожидании рассвета Дремлет мертвое светило, И с улыбкой оптимисты Крепят петли на стропилах.
Свиньям снится бисер ниткой, Оглушает звук удара. И баюкают ребенка Руки липкие кошмара, Где с войны вернулся батя И его похоронили, Чтоб еще неделю слушать Крик родителя в могиле.
Мать найдет ребенка в поле И из шеи серп не вынет, И, почуяв кровь родную, Мертвый нежно мать обнимет. И слюной погост исходит, Видя ямы за плетнями, Где живые лягут в землю, Тая бледными тенями.
Перед тем, как застрелиться Курит мастер сигарету И рукой дрожащей пишет: "Смысла нет у смерти этой. Чья вина, что все мы канем В землю в праздничных одеждах И наградой за надежду Сверху ляжет хладный камень?.."