К Брокилону подойду, помашу тебе рукой, Улыбнусь из-за щита и крикну: «Здравствуй! Здравствуй, добрая моя, здравствуй, нежная моя… Не надо стрелять, и так всё ясно. Чёрный лес стоял стеной, дождь лил сильный, проливной Я стоял и молча слушал его пенье. По моим щекам текли капли летнего дождя, А из леса, подпевая опереньем летит стрела.
Я пришел к тебе сквозь тьму, знал суму и знал тюрьму День прошедший часто в снах кошмарных видел. На болотах огоньки и блестящие клинки, Думал о тебе, лишь тем и выжил. Лишь к тебе одной, родной, я стремился всей душой, Но ты выпила воды в Дуан Канелле, Позабыла боль и грусть, не ждала, что я вернусь, И теперь в меня твоя, без сожаленья, летит стрела.