Провинциальные дожди... Провинциальные дожди неторопливы, и дробь свою стучат они легко и ровно. Провинциальные поэты неспесивы, провинциальные Лауры так красивы и, словно дождик запоздалый, многословны.
И ничего, что серый холст... И ничего, что серый холст на небесах. Иду сияющий, как будто не иначе. Домов стыдливых обнажились телеса. Плывут навстречу мне глаза, глаза, глаза, глаза и человечьи, и собачьи.
И слаще сны теперь, и помыслы светлей, хоть больно ранят дни пережитые. Зонтами-нимбами укрывшись от дождей, на тротуарах кормят голубей провинциальные святые.
Провинциальные дожди... Провинциальные дожди сквозь решето. И об одном прошу Тебя, Судья и Зритель, Храни страдающих про это и про то, одетых в серые немодные пальто провинциальных Нефертити.